tag:blogger.com,1999:blog-25437505900390476942011-10-24T13:04:40.980-07:00la poesía de SERGIO PRAVAZJorge Bousoñohttp://www.blogger.com/profile/15675988495090644232noreply@blogger.comBlogger51100tag:blogger.com,1999:blog-2543750590039047694.post-19763974547697584492007-10-29T10:48:00.000-07:002007-10-30T07:16:50.317-07:00<span style="font-family:georgia;font-size:180%;"><strong>del libro “Calimba” (1997)<br /></strong></span><br /><br /><br /><strong><span style="font-family:georgia;">24 HORAS DE SOL<br /></span></strong><br />Un aleteo de grave<br />levedad<br />desata un huracán de<br />latitudes;<br /><br />... y ella va,<br />posando su<br />imprecisa devoción,<br />distrayendo la alegría<br />en corolas que bandean<br />en la hierba;<br /><br />su despertar brama<br />lo silvestre ...<br /><br />es otro arte, otra primavera;<br />una noción llana y perpetua<br />de observar el vuelo<br />en su milagro.<br /><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"><strong>UN RELOJ DE PARPADOS AZULES<br /></strong></span><br />Hace muchos años<br />cuando los párpados de mi reloj<br />soñaron Patria,<br />me dijeron que esa palabra<br />era de santería ...<br /><br />difícil de conjugar;<br /><br />yo quiero recuperarla<br />tenerla para mi,<br /><br />tocarla despacito<br />hasta descubrir<br />su naranjo recorrido;<br /><br />me dijeron que fue violada<br />y que fue vaciada,<br /><br />que la despojaron de todos sus olores,<br />de todos sus trapecios, de todos sus paisajes ...<br /><br />y que ella continuó meciendo caderas<br />con torpeza,<br />sin rumbo y a tientas<br />sobre el alfalfar herido.<br /><br />Pero los párpados de mi reloj<br />no se equivocan en su romero,<br /><br />ni tiritan, ni dudan<br />en los salones de la intriga;<br /><br />que crezca y me supere<br />es el pergamino oculto<br />en el azul de mis papiros ...<br /><br />que se vaya tan alto<br />que yo quede nada<br />a sus huesos,<br /><br />a su amor colérico de mar<br />a sus pérgolas sonoras<br />a sus brujas enjauladas<br />a su tiempo enlentecido.<br /><br />Aún sobre la bruma<br />tiemblan sus dientes en la arena.<br /><br /><br /><br /><strong>LA PANZA DE DIOS<br /></strong><br />Ellos eran cuatro,<br />carisucios y traperos<br />escapados de la agenda<br />del comepibes del San Ramón.<br /><br />Ellos se morían por un arco,<br />un huequito por donde<br />embocar una de trapo ...<br /><br />que barriera de un diariazo<br />los mocos congelados<br />de las sucias madrugadas<br />del domingo.<br /><br />Ellos eran como<br />el rock de Jimi Hendrix,<br />sus tripas se estiraban<br />como las cuerdas<br />de aquél<br />que ascendió tanto<br />que chocó con la panza<br />misma de Dios<br /><br />Ellos sin ir tan lejos<br />se enredaron en los<br />techos de la noche.<br /><br /><br /><br /><br /><strong><span style="font-family:georgia;">PARA YUPANQUI CUANDO REGRESE<br /></span></strong><br />Vengan a este confín<br />y observen esa luz sobre<br />la ciénaga;<br /><br />se desparrama lento<br />y cubre poco a poco la rabia del olvido;<br /><br />de su centro parte un rayo ...<br /><br />asoma una vidala<br />se lame<br />una guitarra.<br /><br />La tormenta se detiene<br />vengan a verla<br /><br />observen las piedras<br />cuando tiemblan.<br /><br />Hay un lugar exacto<br />un círculo ontológico<br />una razón, un continente ...<br /><br />asómanse unos versos en su lecho.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"><strong>MUY AL SUR<br /></strong></span><br />Si a lo lejos<br />crepitan las bandurrias<br />será que el néctar precipita;<br /><br />no dudes si susurran<br />las trutrucas pero cuidado,<br />la simiente de su sexo<br />acunará tal vez<br />la mortaja de tus horas.<br /><br />El arabesco del violín<br />se encabrita<br />en la espalda seca<br />de la cópula;<br />bienvenido.<br />La sangre ríe fuego<br />tu alegría.<br /><br />Será por eso<br />que la tormenta arrastra ...?<br />La música es posible ...?<br /><br />La urdimbre despejada<br />aullará devastando<br />la mano en el telar;<br /><br />un grito parturiento ...<br /><br />Gabriel alucinado<br />y su trompeta ...<br />que llora y llora<br />un loncomeo.<br /><br />Venas como vientos esculpidos;<br />el sur permanece<br />y controla los designios<br />que desangra.<br /><br />Que tiene que ver<br />la piel con la razón ...<br />tendrán la misma altura?<br /><br /><br /><br /><strong><span style="font-family:georgia;">LA ESTEPA<br /></span></strong><br />Sueña el molle<br />su martirio de acueducto<br />y en el retumbar del viento<br />oye los sedales y los musgos.<br /><br />Secas las palmas<br />con sabor de invierno<br />se repliegan,<br /><br />en la nada<br />donde muta el horizonte<br /><br />en tormentas de silencio.<br /><br />Acontece<br />sin sudar el infortunio<br />y la estepa<br />se devora sus adentros.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2543750590039047694-1976397454769758449?l=pampaensueno.blogspot.com' alt='' /></div>Jorge Bousoñohttp://www.blogger.com/profile/15675988495090644232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2543750590039047694.post-71785298626086620092007-10-29T10:46:00.000-07:002008-11-13T09:07:58.272-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_RTgI6NnMszE/RyYuL2lLIQI/AAAAAAAAADs/t6HyTD0Z9ts/s1600-h/P_Palabras+Sueltas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5126836006972760322" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 98px; CURSOR: hand; HEIGHT: 186px" height="200" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_RTgI6NnMszE/RyYuL2lLIQI/AAAAAAAAADs/t6HyTD0Z9ts/s200/P_Palabras+Sueltas.jpg" width="117" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:georgia;color:#ff0000;"><strong>del libro</strong></span></span><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:georgia;color:#ff0000;"><strong>“Los héroes de la esquina”</strong></span></span><br /><span style="font-size:180%;"><strong><span style="color:#ff0000;"></span></strong><span style="color:#ff0000;"><strong>(2000)</strong><br /></span></span><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"><strong>CUANDO EL SOL PARTIO<br /></strong></span><br />Tuve un terremoto<br />entre mis manos<br /><br />respiraba por mis dedos<br /><br />su densidad era notable<br />tal vez porque era de mi talla<br />o de mi gusto<br /><br />Lo cierto es que tuve<br />un terremoto entre mis manos ...<br /><br />lo encerré dentro de mis puños<br />y disfruté como sólo lo hace<br />el tigre en su edad<br /><br />Un día<br />lo dejé partir<br /><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"><strong>UN TAJO A LA RAIZ<br /></strong></span><br />Muchos puños se levantan<br />hasta el estómago del cielo<br /><br />algo deben pedir ...<br />por el gesto<br />por la voz<br />por su dureza<br /><br />Un puñado de golfos<br />los golpea por detrás<br /><br />los corta al ras<br />secamente<br />y sin pudor<br /><br />bien parejo y bien abajo<br />como queriendo matar<br /><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"><strong>EL VUELO DEL JARDIN</strong></span><br /><br />El camión antidisturbios<br />es inmenso para el jardín<br />recién plantado<br /><br />Las bestias se sacuden<br />un orgasmo embrionario<br />y arremeten ...<br /><br />Los jilgueros se desbandan<br />pero sus voces aún caminan<br />en la plaza rota<br /><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"><strong>LA MASTURBANDA<br /></strong></span><br />El arco iris sangra sobre<br />una avenida que exhibe sus miserias<br /><br />Sus maderos inventados<br />gritan una piel que se oculta<br />en el vacío<br /><br />La masturbanda circula<br />contaminando a los perseguidos<br /><br />a los sufrientes de una ciudad sable<br />que agoniza<br />que no huele a playa<br />ni a sierra<br />y que estalla por su carne<br /><br /><br /><br /><br /><strong>TROZOS DE SOL<br /></strong><br />Muchos quedaron<br />en los sótanos con olor a viaje<br />cubriendo las paredes de vergüenza<br /><br />Yo debo cargar trozos de sol<br />sobre mis hombros para alumbrar tu sueño<br />y apartar el frío de mi sangre<br /><br />Debo llagar mis manos<br />sobre la corteza de un recuerdo<br /><br />suspender<br />la credulidad de mis días ...<br /><br />este encuentro furtivo con el mundo<br />y todos sus pedacitos de memoria<br />para alimentar una esperanza<br /><br />para creer que el hielo no derrite<br />y finge su temor ante la llama<br /><br />Para reanudar la existencia<br />tras los mares<br />tras los muros<br /><br /><br /><br /><strong>PIES DESCALZOS<br /></strong><br />Sudé al paso de<br />botas rabiosas<br />sin comprender demasiado<br /><br />Con frecuencia escapé<br />de la bajeza y sus rasgos<br />de indulgencia<br /><br />A veces<br />mis zapatillas<br />me condujeron a ninguna rebelión<br /><br />observé<br />y supe que bien poco podía<br /><br />aún así<br />siempre me gustó bailar<br />con los fugitivos del fraude<br /><br />La liturgia<br />de los imprudentes<br />me visitó en ocasiones<br />hasta caer a los<br />pies descalzos de la<br />poesía<br /><br />Recorrí<br />la lejanía del naufragio<br />y el sonido en la caverna<br /><br />los deseos de subir<br />al techo<br />a mirar los ojos de la estrella<br /><br />Desde entonces<br />no temo<br />la agitación<br />de los mediocres<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2543750590039047694-7178529862608662009?l=pampaensueno.blogspot.com' alt='' /></div>Jorge Bousoñohttp://www.blogger.com/profile/15675988495090644232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2543750590039047694.post-80037752803792615262007-10-29T10:42:00.000-07:002007-10-30T07:07:46.275-07:00<span style="font-family:georgia;font-size:180%;"><strong>del libro “ContrArmonía” (2003)</strong></span><br /><br /><br /><strong>la cuerda<br /></strong><br />estamos esperando que el país<br />agite su bandera<br /><br />que no desmienta<br />la montaña de sus huesos<br /><br />el sudario que golpea<br />contra el viento<br /><br />estamos queriendo un grito<br />otra mirada que despierte<br />la cuerda que dormita entre los bueyes<br /><br /><br /><strong>aun cuando la lluvia<br /></strong><br />hay que resistir la sonrisa del torpe<br />con una verdad que meta dedos<br />en la fisura<br /><br />aun cuando<br />la lluvia nos castigue con un discurso<br /><br /><br /><br /><strong>la pasión del cartógrafo<br /></strong><br />si tiro la conciencia en el cesto<br />sonreirán los instigadores que le robaron al viento<br /><br />una playa desierta como<br />un documento de aquellos años<br /><br />la música insiste<br />es aquel clérigo<br />que le marcó el naipe a dios<br />y se llevó la vajilla<br />imaginando con su cola de lagarto<br />una parcela de pájaros y sonidos<br /><br />¿serán los dioses subalternos de la nada?<br /><br />extensión de frailes nacidos al calor<br />de una mirada torva que congela el paisaje<br /><br />la nada en el corazón<br />arena asaltada por el mar<br />un ajedrez cansado por las escaramuzas<br /><br />¿tu palabra rota será una falta de mujer?<br /><br />país baldío con tantas derrotas entre los párpados<br /><br />atrapo un puñado de viento<br />veo la tozudez de la esperanza<br /><br />esa playa es un mapa de vientos<br />hace declinar la pasión del cartógrafo<br /><br /><br /><strong>no se de árboles<br /></strong><br />desconozco la historia<br />de la luna<br />no se de árboles<br />e imagino que un puente<br />es también el gajo de una mandarina<br /><br />aún así<br />cuando sacudo el silencio<br />puedo ver palabras<br />que brillan<br /><br /><br /><br /><strong>perras las palabras<br /></strong><br />perras las palabras<br />muerden donde ellas quieren<br /><br />a caballo de nadie<br />queman el sol en sus lenguas<br />y dibujan<br />casas redondas y murmullos<br /><br />apenas si sonríen<br />cuando intentamos embestir<br /><br /><br /><br /><strong>cuando rueda<br /></strong><br />el poema pasa<br /><br />acelera como las venas<br />de ese que lamió<br />la llave de sus secretos<br /><br />habitado por chacales que cuando huelen<br />se ponen a bailar sumergidos<br />y con los ojos para atrás<br /><br />el poema pasa igual<br /><br />lleva en su mochila<br />el vértigo que agita el mundo<br />cuando rueda<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2543750590039047694-8003775280379261526?l=pampaensueno.blogspot.com' alt='' /></div>Jorge Bousoñohttp://www.blogger.com/profile/15675988495090644232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2543750590039047694.post-10306967191347827072007-10-29T10:39:00.001-07:002008-11-13T09:07:58.481-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_RTgI6NnMszE/RyYfJmlLIOI/AAAAAAAAADg/glLHyzM5vts/s1600-h/principito.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5126819475643637986" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 145px; CURSOR: hand; HEIGHT: 162px" height="107" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_RTgI6NnMszE/RyYfJmlLIOI/AAAAAAAAADg/glLHyzM5vts/s200/principito.jpg" width="117" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-size:180%;"><strong><span style="color:#ff0000;"><span style="font-family:georgia;">del libro</span></span></strong></span><br /><span style="font-size:180%;"><strong><span style="color:#ff0000;"><span style="font-family:georgia;">“Sueño de tomón”</span> </span></strong></span><br /><span style="font-size:180%;"><strong><span style="color:#ff0000;">(2006)</span></strong><br /></span><br /><br /><br /><br /><strong>- I -<br /></strong><br />la a del agua<br />teme ahogarse<br />en la panza de la u<br /><br />se escondió ahí<br />imaginándose perseguida<br /><br />trata de salir<br />y cuando lo logra<br />se sienta sobre la a<br />y piensa<br />un futuro de guerra<br />sólo porque quieren poseerla<br /><br />dice que con<br />seducirla sería suficiente<br /><br />pero no hay caso<br />la geopolítica es el<br />peor preservativo<br />para el corazón<br />del enemigo<br /><br /><br /><strong>-II-</strong><br /><br />la m del mudai<br />arrastra sus pies<br /><br />esquiva la u<br /><br />se trepa a lo alto<br />de la d<br /><br />cierra los ojos para mirar lejos...<br /><br />vuela mapuche y<br />se posa<br />sobre el punto<br />de la i<br /><br />charla con<br />las nubes<br />por el asunto de la lluvia<br /><br /><br /><strong>-V-<br /></strong><br />la p<br />del pisco<br />suena a cumbre<br />de salitre<br /><br />se dispara el mapa a pensar<br />del sur<br />otra geografía<br /><br />el abajo arriba<br />fermentado en la cabeza...<br /><br />para ver<br />distinto y<br />decir<br />voy llegando<br /><br /><br /><strong>-IX-<br /></strong><br />la v del vino<br />sirve<br />básicamente para dos<br />cosas<br /><br />primero<br />para gritar victoria<br /><br />señalarla cuando<br />es preciso/<br />cuando nos aprietan<br />la garganta y<br />queremos desnudarla<br /><br />después<br />cuando la jornada<br />se vació de su tumulto<br /><br />para hacer<br />un fondo blanco<br />y poner la<br />cabeza en un florero<br /><br /><br /><strong>-XII-<br /></strong><br />la c del café<br />mira por<br />la ventana<br /><br />le avisa a la f para<br />que vea las caras en la<br />avenida<br />los carteles/<br />los bombos/<br />los<br />pañuelos/<br /><br />la movilización<br />se lleva el acento<br />para que<br />dibuje golondrinas<br /><br />árboles/<br />alegría<br /><br /><br /><strong>-XIII-<br /></strong><br />la t y la e<br />siempre<br />se sintieron<br />tan solas...<br /><br />cuando<br />se mestizaron<br />con los yuyos<br />agrandaron la familia/<br />les volvió la sonrisa<br /><br />de tanto<br />aroma/color/baile...<br />abandonaron sus votos<br />de las 5 de la tarde<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2543750590039047694-1030696719134782707?l=pampaensueno.blogspot.com' alt='' /></div>Jorge Bousoñohttp://www.blogger.com/profile/15675988495090644232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2543750590039047694.post-62224591336401738912007-10-29T10:33:00.000-07:002007-10-30T07:05:48.403-07:00<span style="font-size:180%;"><strong><span style="font-family:georgia;">del libro</span></strong></span><br /><span style="font-size:180%;"><strong><span style="font-family:georgia;">“El guitarrista no sabía música”</span></strong></span><br /><span style="font-size:180%;"><strong><span style="font-family:georgia;">(2007)</span></strong><br /></span><br /><br /><strong><span style="font-family:georgia;">saltar a ninguna parte<br /></span></strong><br />el poema no tiene cielo<br />como no tiene fondo ni altura para<br />saltar a ninguna parte<br /><br />apenas si soporta el peso del mundo<br />vaya uno a saber cómo<br /><br />está al corriente<br />de todas las novedades<br />pero los que valen<br />parecen puños<br />en la galaxia equivocada<br /><br />dice firme en un tráfico de palabras<br />que no serán absueltas<br /><br />es capaz de hurgar<br />en el orificio de la<br />cabeza de trotsky<br />hasta hallar esa flor de tamarisco<br />que aún respira<br /><br />suele despreciar la rapidez<br />y sólo apuesta fuerte<br />cuando el viento se agota<br />y se retira<br /><br />sí<br />el poema no tiene cielo<br />pero sus mandíbulas<br />agitan la morosidad en esta comarca<br /><br />acaricia la muerte y la vida<br />con la misma mano<br /><br />duerme en ese umbral con los ojos abiertos<br /><br /><br /><br /><strong><span style="font-family:georgia;">en colectivo a comodoro</span></strong><br /><br />a veces el tacto duele<br />de sólo imaginar tanta belleza<br /><br />la vi ahí<br />esplendorosa entre<br />las matas y el pedregullo<br /><br />saltando cañadones<br />barriendo los arroyos<br />andaba la tarde estallada<br />buscando más espacio<br /><br />es un mantel arrojado para el disfrute<br /><br />una nada aparente que es todo<br />y también ese rumor que supo<br />del diluvio<br /><br />y sigue ahí<br />pegadita a la ventanilla del colectivo<br />para que mis ojos pulan la memoria<br />mientras dios pierde el tiempo<br />en algún menester oscuro<br /><br />la ruta se convierte en una culebra gitana<br />que estira sus medias<br />como un idioma sin huesos<br /><br />esta boca abierta en la meseta<br />es un océano<br /><br />golpea contra los paredones<br />que abrigan unas cholgas allá en lo alto<br />donde el colibrí no llega<br /><br />no hay árboles en esta tierra<br />sus raíces se fueron con el mar<br /><br />no hay espacio para el odio<br />a través de esta ventanilla<br /><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"><strong>arma única<br /></strong></span><br />midamos fuerzas<br />y soñemos<br /><br />opongamos el poema<br />a esa letra vacía<br />que atropelló el tren en las ciudades<br /><br />descifremos el espacio vacío<br />que devuelve el mar cuando muerde<br />la meseta<br /><br />la mirada del viento<br />que al pasar nos hace un guiño<br />y nos dispone a clavar alfileres en la escarcha<br /><br />tal vez la derrota entonces<br />mañana sea ajena<br /><br /><br /><br /><strong><span style="font-family:georgia;">cuando anochezca</span></strong><br /><br />todos estamos solos<br />en la esquina de nuestra tierra<br /><br />vale juntarse/<br />colectivizar el alma/<br />mirar el mismo peldaño<br />y hablarle a la lluvia<br />para que nos moje a tiempo<br /><br />cuando anochezca<br />no habrá penas que rechacen el alba<br /><br /><br /><br /><strong><span style="font-family:georgia;">en el sur<br /></span></strong><br />¿pero si me abren el corazón padre?<br />seguro que sólo encontrarán palabras<br /><br />las que callan para obtener<br />el favor de ese otro<br />que soy todo el tiempo<br /><br />rara alternativa de meter manos<br />como quién hurga<br />en un desierto y<br />ubica un oído una madera un viaje<br />o tal vez esa ventana<br />para mirar el mar en cangrejales<br />y regresar encendido<br /><br />¿pero dónde habita ese vértigo?<br /><br />ese precario sitio de la victoria<br />más prodigioso<br />que la mirada de rimbaud<br /><br />¿donde el desatino<br />cuya carpa es invulnerable?<br /><br />más allá de la piedad y<br />los peces atrapados<br /><br />de la emoción que promueve<br />al corazón para que aprenda<br /><br />¿donde hay un puñado de ese hechizo?<br /><br />en el sur padre...<br />en el sur<br /><br /><br /><br /><strong><span style="font-family:georgia;">que más<br /></span></strong><br />soy muchos y no soy ninguno<br /><br />aún así mis sueños son<br />largos y no carecen de vigor<br /><br />pienso que no me sienta mal<br />andar desprovisto de certezas<br /><br />oler toda la bruma junta<br />soltar las almas que brillan<br />para que busquen<br />el sombrero de vallejo<br /><br />o tal vez besarle el rostro a la tristeza<br />y que intente de una buena vez una sonrisa<br /><br />¿disponer de un sitio<br />donde no quepan los panes<br />mal repartidos?<br /><br />¿morir cada día<br />para alumbrar tus ojos<br />en la mañana?<br /><br />pretender ser tantos<br />y al final encontrarme<br />con este que me habita<br /><br />insisto<br />no me sienta mal<br />andar desprovisto de certezas<br /><br />uno escribe que sueña<br />y apura unos pocos<br />poemas para mirar firme<br /><br />que más...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2543750590039047694-6222459133640173891?l=pampaensueno.blogspot.com' alt='' /></div>Jorge Bousoñohttp://www.blogger.com/profile/15675988495090644232noreply@blogger.com0